Đêm ấy, ánh đèn trong ngôi nhà nhỏ nơi vùng ven thành phố hắt lên những vệt sáng ấm áp. Tầng trên, cô dâu đang chuẩn bị cho ngày trọng đại của đời mình. Tiếng váy cưới sột soạt chạm nhẹ vào sàn gỗ, mùi hoa nhài thơm phảng phất trong không khí khiến mọi thứ trở nên thiêng liêng đến lạ.
An – cô gái 24 tuổi – đang đứng trước gương, thử chiếc lúp trắng lần cuối. Mái tóc búi gọn, đôi mắt nâu ánh lên sự hồi hộp lẫn hạnh phúc. Sáng mai, cô sẽ trở thành vợ người ta. Từng chi tiết nhỏ trong ngày cưới đều do chính tay cô và mẹ chuẩn bị. Người mẹ tảo tần ấy đã nuôi cô khôn lớn suốt 20 năm kể từ ngày chồng qua đời. Rồi một ngày, người đàn ông tên Hùng bước vào cuộc đời hai mẹ con, lặng lẽ mà kiên định.
Hùng – bố dượng của An – không phải mẫu người nói nhiều. Ông lặng lẽ sửa mái nhà, chở An đi học, dắt xe cho cô những hôm trời mưa, và đặt vào bếp bát cháo nóng khi cô sốt. Nhưng chưa bao giờ ông nói yêu cô, chưa bao giờ gọi cô là “con”.
Tối hôm đó, khi mọi người đã ngủ, Hùng gõ cửa phòng An.
– “Con xuống phòng chú một lát được không? Có chuyện muốn nói.”
An hơi bất ngờ. Từ khi về làm chồng của mẹ cô, ông Hùng chưa từng gọi cô xuống phòng riêng bao giờ. Cô bước chầm chậm xuống tầng, tim đập lạ lùng.
Phòng ông thơm mùi gỗ và trà sen. Ông ngồi ở bàn, trước mặt là một hộp gỗ cũ kỹ. Khi An bước vào, ông nhìn cô bằng ánh mắt trầm mặc, rồi mở nắp hộp. Bên trong là một xấp thư tay đã úa màu, và một cuốn sổ nhỏ cột bằng dây ruy băng đỏ.
– “Con gái à…”
An khựng lại. Ba từ đó vang lên chậm rãi như một tiếng thở dài đi lạc giữa ngực.
– “Chú biết, chú chưa từng gọi con là ‘con gái’. Vì chú sợ con không chấp nhận. Nhưng suốt 14 năm qua, từ khi con mới là đứa bé ôm mẹ khóc nức nở trong bệnh viện, chú đã luôn coi con là máu thịt.”
An cứng người. Cô không dám nhìn thẳng vào mắt ông.
Ông đưa cuốn sổ và những lá thư cho cô, nhẹ nhàng:
– “Đây là nhật ký của bố ruột con. Những năm cuối đời, anh ấy viết lại hết những gì muốn nói với con, để nếu một ngày nào đó mẹ con gặp được người mới, người đó phải thay anh ấy yêu con như ruột thịt. Anh ấy là bạn thân nhất của chú. Anh nhờ chú – nếu một ngày anh đi trước – hãy bảo vệ hai mẹ con. Chú đã giấu những điều này rất lâu. Nhưng mai con đi lấy chồng rồi… chú sợ không kịp nữa.”
An run rẩy mở cuốn sổ. Trang đầu tiên là nét chữ nghiêng nghiêng quen thuộc, dưới cùng có dòng ký tên: “Bố – người luôn dõi theo con”.
Cô bật khóc.
Từng trang giấy là từng ngày cha cô chống chọi bệnh ung thư, viết cho cô những lời dặn dò khi lớn lên, những điều ngốc nghếch ông muốn làm nếu còn sống, và cả đoạn ông gửi gắm người bạn thân là Hùng – người đàn ông trầm mặc ấy – thay mình yêu thương hai mẹ con.
An ôm cuốn sổ vào ngực, nước mắt rơi không ngừng. Ông Hùng đứng dậy, đặt tay lên vai cô.
– “Con gái à… ngày mai, con sẽ có một gia đình mới. Nhưng nếu một ngày nào đó con thấy mỏi mệt, nhà này vẫn luôn sáng đèn chờ con về.”
Cô không nói gì. Chỉ cúi đầu, nghẹn ngào, rồi ôm chầm lấy ông.
Ngoài trời, cơn mưa đêm bất chợt rơi. Nhưng trong ngôi nhà ấy, ánh sáng từ trái tim một người cha – không máu mủ nhưng đầy yêu thương – vẫn cháy lên âm thầm và mãnh liệt.
Sáng hôm sau, người ta thấy cô dâu vừa bước lên xe hoa vừa đỏ hoe mắt. Ai cũng nghĩ là vì xúc động. Nhưng không ai biết, điều khiến cô khóc nức nở lại chỉ là ba từ bình dị vang lên trong đêm trước tân hôn: “Con gái à…”
Ngỡ trắng tay khi chồng quyết chi/ếm căn nhà 10 tỷ cho ả bồ, tôi ‘ch/ế/t lặng’ nghe mẹ chồng bước ra trước tòa tuyên bố một điều ch/ấn độ/ng. Không bao giờ tôi nghĩ bà lại làm điều ki//nh kh//ủng ấy…
Phiên tòa ly hôn giữa tôi và Hùng diễn ra vào một ngày mưa tầm tã, ảm đạm y như cuộc đời tôi lúc này. Tôi ngồi ở hàng ghế nguyên đơn, tay run rẩy siết chặt vạt áo. Phía bên kia, Hùng – người chồng tôi từng đ/ầu ấ/p ta/y gối 10 năm – đang ngồi vắt chân, vẻ mặt đắc thắng. Bên cạnh anh ta, ở hàng ghế dự khán, là ả nhân tình trẻ đẹp, bụng đã lùm lùm, đang ném về phía tôi ánh nhìn thách thức đầy ngạo nghễ.
Vấn đề tr/anh ch/ấp lớn nhất không phải là quyền nuôi con, mà là căn nhà mặt phố trị giá hơn 10 tỷ đồng. Đây là nơi tôi đã đổ mồ hôi, nước mắt, thậm chí bán cả của hồi môn để gây dựng. Nhưng đ/au đ/ớn thay, trên giấy tờ pháp lý, Hùng đã khéo léo lừ/a tôi ký vào văn bản xác nhận “tài sản riêng” từ 5 năm trước với lý do “để tiện vay vốn kinh doanh”. Giờ đây, anh ta dùng chính tờ giấy đó để tố/ng c/ổ mẹ con tôi ra đường, dọn đường rước người tình về hưởng thụ.
— “Thưa tòa, căn nhà này là do bố mẹ tôi cho tiền riêng tôi mua, cô ta chỉ ở nhờ. Giờ ly hôn, cô ta không có quyền đòi hỏi.” – Hùng dõng dạc nói, giọng lạnh lùng như d/a/o c/ứa.
Luật sư của Hùng đưa ra các bằng chứng: giấy chuyển tiền từ tài khoản mẹ chồng tôi sang tài khoản của Hùng, giấy tờ nhà đất đứng tên một mình Hùng. Mọi thứ đều bất lợi cho tôi. Tôi nhìn Hùng, nước mắt trào ra vì uất hận. Tôi không tiếc tiền, tôi chỉ thương hai đứa con thơ dại sắp không có chốn dung thân.
Tôi nhìn xuống hàng ghế dưới. Mẹ chồng tôi – bà Hậu – ngồi im lặng như một pho tượng từ đầu buổi. Bà mặc bộ áo dài nhung đen, khuôn mặt nghiêm nghị, đôi mắt nhắm nghiền. Suốt bao năm làm dâu, bà nổi tiếng là người khắt khe, tiết kiệm và luôn bênh vực con trai. Hùng tự tin cũng là vì nghĩ có mẹ chống lưng. Anh ta thì thầm với ả nhân tình: “Yên tâm, mẹ anh gh//ét nó lắm, bà sẽ đứng về phía mình thôi.”
Thẩm phán g/õ b/úa, chuẩn bị đưa ra phán quyết cuối cùng có lợi cho Hùng. Ti/m tôi như ngừ/ng đậ/p. Đúng lúc đó, bà Hậu đứng dậy…
Thưa quý tòa, tôi xin phép có ý kiến.”
Cả phòng xử án im phăng phắc. Hùng cười mỉm, nghĩ rằng mẹ sắp bồi thêm cho tôi một đòn chí mạng. Bà Hậu bước chậm rãi lên bục nhân chứng. Bà nhìn tôi một cái – ánh mắt không còn sự xét nét thường ngày, mà ẩn chứa một nỗi đau sâu thẳm. Rồi bà quay sang nhìn Hùng, ánh mắt chuyển sang thất vọng tột cùng.
arrow_forward_ios
Read more
Khám phá thêm
truyền hình
Nghệ thuật
nghệ thuật
Khoá học nghệ thuật trực tuyến
Video
xe có
Giỏ quà tặng
video
Truyền hình
ai
Bà hít một hơi sâu, giọng nói vang lên, run rẩy nhưng đanh thép: — “Tôi không dạy được con trai… là lỗi của tôi. Hôm nay, trước tòa, tôi xin nói ra toàn bộ sự thật. Dù có phải tống con trai mình vào tù hay khiến nó tay trắng, tôi cũng không thể để lương tâm mình bị chó tha đi được.”
Bà Hậu không thèm nhìn con trai, bà rút từ trong túi xách ra một tập hồ sơ cũ kỹ, đặt mạnh xuống bàn thư ký tòa án.
— “Thưa tòa, con trai tôi nói căn nhà đó mua bằng tiền tôi cho nó. Đúng, tiền là từ tài khoản của tôi chuyển đi. NHƯNG…”
Bà quay lại, chỉ tay thẳng mặt Hùng, giọng bà vỡ ra trong tức tưởi: — “Số tiền 8 tỷ đồng đó KHÔNG PHẢI CỦA TÔI. Đó là tiền con dâu tôi – cái Linh – nhờ tôi giữ hộ suốt 5 năm trời đi xuất khẩu lao động và kinh doanh online. Nó sợ chồng nó cờ bạc phá phách nên gửi mẹ chồng giữ. Khi mua nhà, nó tin tưởng chồng nên bảo tôi chuyển tiền vào tài khoản chồng để anh ta đi giao dịch cho tiện. Tôi vì thương con trai, muốn giữ thể diện cho nó với nhà vợ, nên đã im lặng đồng lõa để nó đứng tên.”
Khám phá thêm
truyền hình
Nghệ thuật
Truyền hình
ai
Giỏ quà tặng
video
Khoá học nghệ thuật trực tuyến
nghệ thuật
Video
Loa di động
Cả khán phòng ồ lên kinh ngạc. Hùng mặt cắt không còn giọt máu, lắp bắp: — “Mẹ… mẹ già rồi lẩm cẩm à? Tiền… tiền đó là mẹ bán đất ở quê cho con mà!”
Bà Hậu cười chua chát, nước mắt lăn dài trên gò má nhăn nheo: — “Tao chưa lẩm cẩm! Tao bán đất quê bao giờ? Mảnh đất hương hỏa đó tao vẫn giữ. Còn đây…” – Bà lật tập hồ sơ ra – “Đây là cuốn sổ tay ghi chép từng lần cái Linh gửi tiền cho tao. Có cả chữ ký xác nhận của tao mỗi lần nhận tiền. Và quan trọng nhất, đây là GIẤY ỦY QUYỀN VÀ CAM KẾT mà chính mày đã ký với tao 5 năm trước, mày nhớ không Hùng?”
Hùng chết lặng. Hắn ta dường như đã quên mất tờ giấy đó.
Bà Hậu giơ cao tờ giấy ố vàng: — “Ngày đó, tao sợ mày ngựa quen đường cũ, lại cờ bạc gái gú, nên tao bắt mày ký giấy xác nhận: ‘Số tiền mua nhà là của vợ, chồng chỉ đứng tên hộ. Nếu có ly hôn hoặc tranh chấp, quyền quyết định thuộc về người bỏ tiền’. Tao đã cất nó trong két sắt, định bụng sẽ mang xuống mồ nếu mày sống tử tế với vợ con. Nhưng không ngờ… mày lại khốn nạn đến mức đuổi vợ con ra đường để rước cái ngữ kia về.”
Bà Hậu ném cái nhìn khinh bỉ về phía ả nhân tình đang run lẩy bẩy co rúm người lại. — “Cô kia, cô tưởng vớ được mỏ vàng à? Nhà này là của con dâu tôi và cháu nội tôi. Loại đàn bà cướp chồng, phá hoại gia đình người khác, không bao giờ có cửa bước chân vào nhà bà Hậu này!”
Hùng gục xuống bàn, hai tay ôm đầu tuyệt vọng. Mọi toan tính, mọi sự trơ trẽn của hắn đã sụp đổ hoàn toàn dưới lời thú tội của chính mẹ đẻ mình.
Thẩm phán xem xét kỹ bằng chứng, gật đầu. Cán cân công lý đã đảo chiều ngoạn mục. Tòa tuyên án: Căn nhà thuộc quyền sở hữu hợp pháp của tôi. Hùng phải ra đi tay trắng và chịu trách nhiệm cấp dưỡng cho con.
Phiên tòa kết thúc. Hùng lầm lũi bước đi, ả nhân tình cũng bỏ chạy thục mạng vì sợ bị thiên hạ đàm tiếu. Chỉ còn lại hai người phụ nữ ở lại giữa phòng xử án trống trải.
Tôi chạy đến, quỳ sụp xuống dưới chân mẹ chồng, khóc nấc lên: — “Mẹ ơi… con đội ơn mẹ. Con cứ tưởng mẹ…”
Bà Hậu đỡ tôi dậy, đôi bàn tay gầy guộc lau nước mắt cho tôi. Lần đầu tiên sau 10 năm, bà ôm tôi vào lòng. — “Con đừng khóc. Là mẹ nợ con. Mẹ sinh con nhưng không dạy được con, để nó làm khổ đời con. Mẹ không thể bênh vực cái sai, càng không thể để cháu nội mẹ bơ vơ được. Từ nay, ba mẹ con bà cháu mình nương tựa vào nhau mà sống.”
Tôi ôm chặt lấy bà, cảm nhận được tình thương bao la ẩn sau vẻ ngoài khắc khổ ấy. Người đời thường nói “mẹ chồng nàng dâu” là cuộc chiến không hồi kết. Nhưng với tôi, bà không chỉ là mẹ chồng, bà là ân nhân, là người đã tái sinh cuộc đời tôi một lần nữa. Giữa cơn bão tố của cuộc đời, chính người mẹ ấy đã đứng ra che chắn, giữ lại mái nhà bình yên cho mẹ con tôi.
Đời này, kiếp này, tôi nợ bà một ân tình không thể trả hết.
Chuyến xe khách cuối cùng của ngày dừng lại ở đầu làng khi trời đã nhập nhoạng tối. Gió bấc rít từng cơn lạnh buốt, nhưng trong lòng Minh lại nóng rực như có lửa đốt. Anh siết chặt chiếc ba lô cũ kỹ đang đeo trước ngực, bên trong là cả một gia tài – 1 tỷ đồng tiền mặt.
Đó là mồ hôi, nước mắt và cả máu của anh sau một năm trời “bán mạng” ở vùng biên giới. Một năm qua, Minh cắt đứt mọi liên lạc với gia đình. Không phải anh vô tâm, mà vì đặc thù công việc trong rừng sâu nước độc không có sóng điện thoại, và cũng vì anh muốn đánh cược một lần. Anh muốn khi trở về sẽ mang theo số tiền khổng lồ để vợ con đổi đời, để mẹ già được nở mày nở mặt với xóm giềng. Anh muốn bù đắp cho Liên – người vợ trẻ vừa mới sinh con được 3 tháng khi anh dứt áo ra đi.
“Liên ơi, chờ anh nhé. Tết này nhà mình sẽ to nhất cái làng này.” – Minh lẩm bẩm, nụ cười rạng rỡ hiện lên trên khuôn mặt sạm đen vì nắng gió. Anh tưởng tượng ra cảnh Liên sẽ khóc òa lên vì hạnh phúc khi thấy chồng về, mẹ anh sẽ xuýt xoa khi thấy cọc tiền dày cộp. Đứa con trai hơn 1 một tuổi chắc đã chập chững biết đi rồi.
Về đến cổng nhà, Minh khựng lại. Khác với không khí nhộn nhịp đèn hoa của hàng xóm, ngôi nhà của anh chìm trong bóng tối và sự im lìm đáng sợ. Cổng sắt khép hờ, hoen rỉ. Sân gạch mọc đầy rêu mốc. Cây đào phai anh trồng năm ngoái giờ trơ trọi cành khô, không một nụ hoa báo hiệu xuân về.
Một cảm giác bất an len lỏi dọc sống lưng. Minh đẩy cổng bước vào.
– Mẹ! Liên ơi! Anh về rồi đây!
Không có tiếng trả lời. Chỉ có tiếng gió lùa qua khe cửa sổ va đập lập cập.
Minh bước vội lên bậc tam cấp, cửa chính không khóa. Anh đẩy mạnh cửa bước vào. Mùi ẩm mốc xộc thẳng vào mũi, hòa lẫn với một mùi hôi nồng nặc – mùi của sự ốm đau, bệnh tật và thiếu vệ sinh. Anh bật công tắc đèn, nhưng bóng đèn tuýp chớp tắt vài cái rồi tối om. Minh vội lấy đèn pin điện thoại soi vào. Ánh sáng loang loáng quét qua căn phòng khách bừa bộn, bụi phủ mờ trên bàn ghế.
Và rồi, ánh đèn dừng lại ở góc nhà, nơi trải một chiếc chiếu manh cũ nát. Minh chết đứng. Chiếc ba lô tiền tỷ trên vai rơi bịch xuống đất. Liên – vợ anh – đang nằm co quắp dưới sàn nhà lạnh lẽo, người gầy rộc đi chỉ còn da bọc xương. Tóc tai cô rối bù, khuôn mặt hốc hác, trắng bệch như tàu lá chuối. Bên cạnh cô là đứa con trai bé bỏng, nằm im lìm, hơi thở yếu ớt và khò khè như tiếng mèo hen. Trên chiếc bàn nhỏ bên cạnh chỉ có một bát cháo loãng đã đóng váng và vài vỉ thuốc dở dang.
– Liên! Con ơi!
Minh gào lên, lao đến ôm lấy vợ. Người Liên lạnh toát, nhưng khi chạm vào trán con trai, anh hoảng hốt rụt tay lại. Thằng bé nóng như hòn than. Nó đang sốt cao li bì, da tím tái đi vì thiếu oxy.
– Trời ơi! Sao lại ra nông nỗi này? Mẹ đâu? Mẹ đâu rồi?
Minh lay gọi vợ trong tuyệt vọng. Liên hé đôi mắt lờ đờ, nhìn thấy chồng mà ngỡ như ảo giác. Cô mấp máy môi, giọng thều thào không ra hơi: – Anh… anh về rồi… Cứu con… Mẹ ơi, cứu con…
Nói rồi cô lịm đi trong vòng tay anh.
Không còn thời gian để suy nghĩ hay hỏi han, Minh xốc vội vợ lên lưng, một tay ôm đứa con đang sốt hầm hập, lao ra khỏi nhà như một kẻ điên.
– Cấp cứu! Có ai không? Cứu vợ con tôi với!
Tiếng hét xé lòng của Minh náo động cả xóm nhỏ yên tĩnh. Mấy người hàng xóm vội vã chạy sang. Nhìn cảnh tượng thê lương ấy, ai cũng xót xa. Một người vội lấy xe máy chở giúp Minh đưa vợ con lên bệnh viện huyện.
Tại phòng cấp cứu, Minh ngồi thụp xuống sàn nhà lang, hai bàn tay ôm lấy đầu, nước mắt tuôn rơi lã chã. Chiếc ba lô chứa 1 tỷ đồng nằm chỏng chơ bên cạnh, giờ đây trông nó thật vô nghĩa và mỉa mai.
Bác sĩ bước ra, lắc đầu ái ngại: – Vợ anh bị suy kiệt cơ thể nghiêm trọng, tụt huyết áp và hạ đường huyết. Còn đứa bé bị viêm phổi nặng, biến chứng suy hô hấp, lại thêm suy dinh dưỡng độ 3. Chậm chút nữa là không cứu được cả hai mẹ con. Anh làm chồng kiểu gì mà để vợ con đói khát đến mức này?
Từng lời bác sĩ nói như ngàn mũi kim châm vào tim Minh. Anh làm chồng kiểu gì ư? Anh đi kiếm tiền tỷ cơ mà!
Lúc này, bác hàng xóm đi cùng mới vỗ vai Minh, thở dài kể lại sự tình: – Chú đi biền biệt cả năm không tin tức, không gửi về đồng nào. Cái Liên nó mới sinh xong yếu ớt, lại mất sữa. Mẹ chú thì… chậc… bà ấy bảo chú đi theo gái rồi, bỏ mặc vợ con ở nhà. Bà ấy sang nhà cô Út ở thị trấn bế cháu ngoại, cả tháng nay có về đâu. Vợ chú ốm, con đau, tiền không có, nó phải ăn cháo loãng cầm hơi, vay mượn khắp nơi nhưng ai cũng sợ nó không trả được nên chẳng dám cho vay nhiều. Hôm qua tôi thấy im ắng quá, định sang xem thế nào thì chú về…
Minh nghe đến đâu, ruột gan thắt lại đến đó. Hóa ra, sự “biến mất” để tạo bất ngờ của anh lại trở thành bản án tử cho vợ con ở nhà. Mẹ anh – người anh tin tưởng giao phó vợ con – lại nhẫn tâm bỏ mặc con dâu và cháu nội ruột thịt trong lúc khốn cùng nhất để đi chăm cháu ngoại.
Minh run rẩy cầm điện thoại gọi cho mẹ. Đầu dây bên kia, tiếng nhạc xuân rộn ràng, tiếng cười nói vui vẻ vang lên. – Alo, ai đấy? – Giọng mẹ anh khỏe khoắn. – Mẹ… con Minh đây. – Giọng anh lạc đi. – Ôi Minh à! Con về chưa? Có tiền không? Mẹ đang ở nhà cái Út, vui lắm…
– Mẹ! – Minh hét lên, cắt ngang lời bà. – Vợ con sắp chết rồi! Cháu nội mẹ sắp chết đói rồi! Mẹ đang ở đâu khi chúng nó nằm vật vờ ở nhà hả mẹ?
Đầu dây bên kia im bặt. Minh dập máy, ném chiếc điện thoại xuống sàn vỡ tan tành.
Anh nhìn qua ô cửa kính phòng bệnh. Liên đang nằm thiêm thiếp truyền nước, dây rợ chằng chịt. Đứa con bé bỏng nằm trong lồng kính thở oxy. Anh nhìn xuống túi tiền 1 tỷ. Một tỷ này có mua lại được sức khỏe của con anh không? Có xóa đi được nỗi ám ảnh đói khát và sự cô độc của vợ anh suốt một năm qua không?
Minh gục đầu khóc nức nở như một đứa trẻ. Anh đã thắng trong canh bạc kiếm tiền, nhưng anh đã thua trắng trong canh bạc cuộc đời. Anh cứ nghĩ mang tiền về là mang hạnh phúc về. Nhưng hạnh phúc không nằm trong những tờ polymer lạnh lẽo ấy. Hạnh phúc là sự hiện diện, là bát cháo nóng lúc ốm đau, là bờ vai để vợ tựa vào.
Tết gần kề nhưng với Minh, mùa xuân năm nay là mùa xuân lạnh lẽo và hối hận nhất cuộc đời. Anh thầm thề, nếu vợ con anh qua khỏi kiếp nạn này, anh sẽ không bao giờ rời xa họ nữa, dù có phải ăn cơm rau cháo qua ngày. Tiền nhiều để làm gì, khi mở cửa nhà ra, thứ chào đón mình suýt chút nữa là hai cái xác lạnh băng?
“Cuối tuần ấy, người chồng và cô con gái nhỏ đã bước lên chuyến xe ra biển – rồi từ đó, họ không bao giờ trở lại. Suốt 10 năm sau, người vợ mới biết lý do thật sự phía sau sự biến mất ấy.”
Câu chuyện bắt đầu vào một sáng thứ bảy tháng 6 đầy nắng. Làng quê ven sông rộn ràng với tiếng gà gáy, tiếng trẻ con gọi nhau ra đồng bắt cào cào. Ngôi nhà nhỏ của ông Minh và bà Hạnh cũng rộn ràng không kém. Ông Minh, vốn là một người đàn ông điềm đạm, ít nói, hôm ấy lại đặc biệt vui vẻ. Ông chuẩn bị hành lý cho chuyến đi biển cùng cô con gái 8 tuổi tên Thảo.
“Em ở nhà nghỉ ngơi nhé, anh đưa con đi biển hai ngày, để nó được ngắm sóng, nghịch cát. Về chắc nó sẽ kể cho em nghe cả tuần không hết chuyện.” – Ông Minh cười hiền, vuốt tóc vợ.
Bà Hạnh nhìn chồng và con gái ríu rít chuẩn bị mà lòng cũng rộn ràng. Bà vốn ít có dịp đi xa vì còn bận buôn bán ở chợ, nên lần này cũng đành ở nhà. Thảo ôm chầm lấy mẹ trước khi đi: “Con sẽ nhặt thật nhiều vỏ sò cho mẹ nhé!”
Chiếc xe khách lăn bánh rời khỏi bến, mang theo tiếng cười con trẻ. Bà Hạnh đứng nhìn theo đến khi chỉ còn bụi đường mờ mịt. Trong lòng bà, chỉ nghĩ đơn giản đây là một chuyến đi ngắn ngủi – nào ngờ đó lại là lần cuối cùng bà được thấy chồng và con gái.
Buổi chiều chủ nhật, trời đổ mưa rào. Cả đêm ấy, bà Hạnh ngồi ở hiên, chờ tiếng gọi cửa, chờ dáng hai cha con trở về. Nhưng đến sáng thứ hai, căn nhà vẫn trống vắng. Bà đi ra bến xe, hỏi từng chuyến. Người ta bảo có thấy ông Minh và bé Thảo hôm trước, nhưng sau đó chẳng ai còn gặp lại.
Tin tức dần lan khắp làng. Người ta bàn tán: nào là ông Minh đưa con bỏ trốn, nào là có chuyện chẳng lành xảy ra trên đường. Công an địa phương cũng vào cuộc, tìm kiếm dọc tuyến xe, dò hỏi các bãi biển quanh vùng. Nhưng tuyệt nhiên không có dấu vết. Không tai nạn, không hành lý thất lạc, không nhân chứng nào nhớ rõ sau khoảnh khắc họ đặt chân xuống bãi biển.
Bà Hạnh rơi vào vòng xoáy của những ngày dài bất tận. Buổi sáng, bà vẫn dậy nhóm bếp như có chồng con chuẩn bị đi học, đi làm. Buổi tối, bà trải chiếu nằm nghe từng tiếng gió rít ngoài sân, tim nghẹn lại bởi câu hỏi: “Họ ở đâu? Sao không về?”
Mỗi lần nghe tiếng dép trẻ con ngoài ngõ, bà chạy ùa ra tưởng chừng Thảo về. Nhưng chỉ là lũ trẻ hàng xóm. Có khi bà đứng giữa chợ, thấy bóng lưng người đàn ông nào đó hao hao dáng ông Minh, lại lật đật đuổi theo, rồi lặng lẽ quay về khi nhận ra mình nhầm.
Thời gian trôi, nỗi đau không hề vơi. Bà Hạnh trở thành người đàn bà lặng lẽ nhất xóm. Người ta thương cảm, có kẻ xì xào: “Chắc ông ấy bỏ đi với ai rồi, đem cả con theo.” Nhưng bà chưa bao giờ tin. Trong lòng bà, ông Minh không phải kiểu người bỏ vợ bỏ con. Ông thương bà, thương Thảo – điều đó ai cũng biết. Vậy thì, chuyện gì đã thực sự xảy ra?
Mười năm – một quãng thời gian dài đủ để làm phai mờ nhiều ký ức. Nhưng với bà Hạnh, hình ảnh hai cha con vẫn nguyên vẹn như hôm nào. Cho đến một ngày định mệnh, một mảnh ghép sự thật bất ngờ xuất hiện, hé mở bí mật bị chôn giấu suốt hơn một thập kỷ.
Mười năm – con số đủ dài để biến một đứa trẻ 8 tuổi thành thiếu nữ đôi mươi, và đủ dài để biến một người vợ chờ chồng thành góa phụ thầm lặng trong mắt xóm giềng.
Trong ngôi nhà cũ kỹ, bà Hạnh vẫn sống một mình. Gánh hàng ngoài chợ đã không còn đông khách như trước, nhưng bà vẫn giữ thói quen thức dậy sớm, dọn dẹp gian bếp, như thể một ngày nào đó, ông Minh và Thảo sẽ trở về dùng bữa sáng cùng bà. Hàng xóm thương tình thường sang trò chuyện, rủ bà đi lễ chùa, đi họp hội phụ nữ, nhưng bà chỉ mỉm cười lắc đầu.
Đến một ngày tháng 10, khi lá bàng ngoài ngõ rụng đầy, một bức thư bất ngờ được gửi đến tận tay bà. Phong bì đã cũ, nét chữ nguệch ngoạc, có chỗ nhòe đi vì nước. Trên góc trái, chỉ ghi vỏn vẹn: “Từ một người quen cũ”.
Bà Hạnh run run mở thư. Những dòng chữ đầu tiên khiến bà ngồi sụp xuống:
“Nếu chị là vợ anh Minh, thì hãy tha lỗi cho tôi vì giữ im lặng suốt bấy lâu. Tôi là tài xế taxi năm đó. Chính tôi là người đã chở anh ấy và bé gái khỏi bãi biển hôm cuối tuần định mệnh. Nhưng chuyến đi đó không phải để du lịch, mà là để trốn chạy.”
Mỗi chữ như nhát dao xoáy vào tim. Bà Hạnh đọc đi đọc lại lá thư đến mười lần. Người viết kể rằng, hôm ấy ông Minh đã thuê xe đi gấp từ bãi biển đến một bệnh viện lớn ở thành phố khác. Ông ôm chặt bé Thảo đang ngủ say trên tay, ánh mắt lo âu khôn tả. Khi tài xế hỏi, ông chỉ trả lời lấp lửng: “Con bé cần được chữa trị. Nhưng tôi không muốn ai biết.”
Lá thư còn nhắc đến một người phụ nữ lạ đã chờ sẵn ở bệnh viện, nhận hai cha con và biến mất sau đó. Người tài xế không biết bà ta là ai, nhưng khẳng định đó không phải vụ bắt cóc – vì ánh mắt ông Minh đầy sự tin tưởng khi trao con gái cho bà ta.
Bà Hạnh ngồi thẫn thờ hàng giờ, lòng ngập tràn hỗn loạn. Hóa ra suốt 10 năm qua, bà sống trong sự chờ đợi mòn mỏi, trong khi chồng và con gái có thể đã ở đâu đó, chỉ là bà không hề được biết lý do.
Đêm đó, lần đầu tiên sau nhiều năm, bà thắp nhang khấn trước bàn thờ. Giọt nước mắt lăn dài: “Ông ơi, nếu còn trên cõi đời, sao ông không về? Nếu ông đi vì con, thì hãy để tôi được biết. Tôi chịu đựng được tất cả, miễn sao con bé được an toàn…”
Tin tức về bức thư lan ra, khiến làng xóm bàn tán xôn xao một lần nữa. Người thì cho rằng có thể ông Minh vướng nợ nần, phải bỏ trốn. Người lại bảo có thể Thảo bị bệnh hiểm nghèo, ông giấu vợ để tìm cách chữa trị. Mỗi giả thuyết đều như ngọn gió thổi thêm tro tàn vào trái tim vốn đã héo úa của bà Hạnh.
Không dừng lại ở đó, chỉ vài ngày sau, một cú điện thoại lạ gọi đến. Đầu dây bên kia là giọng nữ trầm ấm: “Có phải bà là mẹ của Thảo? Tôi… tôi có chuyện cần nói. Nhưng xin bà chuẩn bị tinh thần, bởi sự thật không dễ nghe đâu.”
Tim bà Hạnh thắt lại. Hơn mười năm qua, chưa một lần bà được nghe đến tên con gái từ một người lạ. Giờ đây, nó lại vang lên, khiến bà nghẹn ngào.
Người phụ nữ hẹn gặp bà ở một quán cà phê nơi thành phố. Bà Hạnh lên xe khách, ôm chặt bức thư trong tay, vừa hy vọng vừa sợ hãi. Cả chặng đường, bà chỉ nghĩ đến một điều: liệu con gái mình còn sống?
Khi bước vào quán, bà thấy một người phụ nữ trung niên, dáng vẻ đoan trang nhưng đôi mắt chất chứa nhiều điều khó nói. Trên bàn, ngoài ly cà phê, còn có một tập hồ sơ dày cộp. Người ấy ngước nhìn bà, nhẹ giọng:
“Xin lỗi, đã để bà chờ suốt 10 năm. Tôi là bác sĩ, người đã từng chữa trị cho bé Thảo.”
Người phụ nữ ngồi trước mặt bà Hạnh chính là bác sĩ Lan – người năm xưa đã trực tiếp điều trị cho bé Thảo. Giọng bà trầm buồn:
“Hôm ấy, khi chồng bà đưa con đến bệnh viện, Thảo đang trong tình trạng rất nguy kịch. Bé mắc một căn bệnh di truyền hiếm gặp về máu, nếu không ghép tủy kịp thời thì khó qua khỏi. Anh Minh biết rõ nhưng ông không dám nói với bà, sợ bà suy sụp. Ông đã tìm tôi, cầu xin tôi giữ bí mật.”
Bà Hạnh run lên, tim như có ai bóp nghẹt. Suốt mười năm qua, bà trách móc, nghi ngờ, oán hận, nhưng chưa từng nghĩ đến việc con gái mình đã từng chiến đấu với một căn bệnh như thế.
Bác sĩ Lan tiếp tục: “Thật may mắn, lúc đó bệnh viện có một chương trình hợp tác quốc tế, tìm được người hiến tủy phù hợp ở nước ngoài. Nhưng để kịp thời gian, bé phải sang đó ngay lập tức. Vấn đề là chi phí điều trị rất lớn. Anh Minh đã quyết định đi cùng con, làm đủ mọi việc để trang trải – kể cả lao động nặng nhọc, làm thuê ở xứ người.”
Bà Hạnh lặng người, hai bàn tay ôm chặt nhau. Hóa ra, chồng bà không hề bỏ đi. Ông đã âm thầm hy sinh, mang cả con gái theo để giữ hy vọng sống cho con.
Bác sĩ Lan đặt tập hồ sơ trước mặt bà. Trong đó là giấy tờ y tế, bản sao hồ sơ bệnh án, và cả những bức ảnh chụp bé Thảo trong quá trình điều trị. Một cô bé gầy gò, nằm giữa phòng bệnh trắng toát, nhưng đôi mắt sáng lạ thường. Ảnh cuối cùng là một thiếu nữ khoảng đôi mươi, mặc áo tốt nghiệp, nở nụ cười rạng rỡ – giống hệt nụ cười của ông Minh ngày nào.
“Thảo đã qua khỏi. Nó giờ đang ở nước ngoài, học đại học và làm thêm. Nó khỏe mạnh, xinh đẹp. Còn anh Minh…” – giọng bác sĩ nghẹn lại – “…ông ấy đã không qua khỏi sau một tai nạn lao động cách đây ba năm. Nhưng trước khi mất, ông dặn tôi rằng, đến khi Thảo đủ trưởng thành, tôi phải báo cho bà sự thật. Ông không muốn bà phải chờ đợi trong mỏi mòn nữa, cũng không muốn bà trách lầm ông.”
Nước mắt bà Hạnh rơi như mưa. Cả cơ thể bà run lên, vừa đau đớn, vừa nhẹ nhõm. Người chồng mà bà từng nghĩ có thể đã phản bội – hóa ra lại là người đàn ông đã dành cả mạng sống để bảo vệ con. Còn Thảo – đứa con gái bé bỏng ngày nào – giờ đây vẫn đang tồn tại, vẫn thở, vẫn sống mạnh mẽ ở một nơi nào đó.
Đúng lúc ấy, bác sĩ Lan đưa cho bà một phong bì nhỏ. Trong đó là bức thư tay của ông Minh, viết bằng nét chữ quen thuộc:
“Hạnh à, tha cho anh vì đã giấu em. Anh biết, nếu nói ra, em sẽ không để anh đi. Nhưng anh không thể để con mất cơ hội sống. Nếu sau này con bình an, anh tin sẽ có ngày hai mẹ con đoàn tụ. Anh xin lỗi vì không thể đi cùng em hết cuộc đời, nhưng anh luôn ở bên em, ở trong Thảo. Đừng khóc nhiều, vì con cần thấy mẹ mạnh mẽ. Anh thương em.”
Đêm hôm ấy, bà Hạnh ngồi trong căn nhà nhỏ, lần đầu tiên sau 10 năm, bà mỉm cười trong nước mắt. Trên bàn thờ, bà thắp cho chồng một nén hương, khẽ thì thầm: “Ông ơi, tôi đã hiểu rồi. Cảm ơn ông… vì tất cả.”
Và ở nơi xa xôi, cô gái trẻ tên Thảo cũng đang viết email gửi về:
“Mẹ à, con nhớ mẹ nhiều lắm. Con mong ngày được trở về, ôm mẹ thật chặt. Mẹ hãy chờ con nhé – lần này, con chắc chắn sẽ trở về.”
Chuyến đi biển năm ấy đã trở thành cuộc chia ly không hẹn trước. Nhưng sau mười năm đầy nước mắt, cuối cùng sự thật cũng sáng tỏ: tình yêu của người cha chưa bao giờ mất đi, chỉ hóa thành hy sinh thầm lặng để đổi lấy sự sống cho con.
Giỏ quà tặng
“Truyện là hư cấu, mọi sự trùng hợp với đời thực chỉ là ngẫu nhiên.”
Nhiều nghệ sĩ bàng hoàng, xót xa khi nghe tin buồn vào cuối năm.
Saostar có bài viết “Một nam nghệ sĩ Việt vừa đột ngột qua đời vào cuối năm, đồng nghiệp bàng hoàng” với nội dung như sau:
Mới đây, nhiều nghệ sĩ Việt không giấu được cảm xúc bàng hoàng, tiếc thương khi nghe tin đạo diễn Bá Vọng đột ngột qua đời vì nhồi máu cơ tim. Trong suy nghĩ của nhiều đồng nghiệp, cố nghệ sĩ là người hòa đồng, tài năng và hết lòng với nghệ thuật.
Thông tin đạo diễn Bá Vọng qua đời khiến nhiều nghệ sĩ, khán giả bàng hoàng.
Theo chia sẻ từ diễn viên Ngọc Tưởng, anh và đạo diễn Bá Vọng từng học chung ở lớp Đạo diễn sân khấu khóa 6. Sau khi ra trường, cố nghệ sĩ chuyển hướng sang làm phim. Cả hai cũng từng hợp tác vài dự án với nhau.
“Lúc trước bạn không khoẻ, nhưng gần đây thì bạn có nói bạn hồi phục nhiều rồi, qua năm sẽ làm phim lại… Bạn mất vì cơn nhồi máu cơ tim. Chia buồn cùng gia đình bạn”, nam nghệ sĩ xót xa.
Nghệ sĩ Ngọc Tưởng (bên trái – PV) bàng hoàng, tiếc thương khi nghe tin người bạn học chung đột ngột qua đời.
Cũng từng làm việc với đạo diễn Bá Vọng nên sáng nay khi nghe tin dữ, diễn viên Hoài An đã vô cùng bàng hoàng. Cô bày tỏ sự trân trọng khi nam đạo diễn luôn ưu ái giao nhiều vai diễn cho mình.
“Bất ngờ khi hay tin em ra đi vì cơn đột quỵ lúc rạng sáng nay. Sẽ nhớ mãi những phim Cha Dượng, Người Đẹp Làng Hoa, Gia Đình Xác Sống,… và những phim trong dự định chưa thành. Nơi ấy an yên, thanh thản nhé”, nữ diễn viên nghẹn ngào gửi lời chia buồn khi nghe tin.
Cùng cảm xúc xót xa khi nghe tin đạo diễn Bà Vọng ra đi khi còn nhiều dự định dang dở, diễn viên Lê Nam tiếc thương khi nhớ lại những kỷ niệm từng có.
“Mỗi ngày, tôi vẫn xem hát vẫn thấy em vui vẻ lạc quan, vẫn cười rất hiền mỗi khi anh chọc phá… Nhưng đâu ngờ sau cái lạc quan yêu đời đó là cơ thể đang chịu đựng bệnh”, anh xót xa chia sẻ.
(Ảnh FBNV)
Hiện tại, trang cá nhân của nam nghệ sĩ đã thay đổi ảnh đại diện thành hình đen trắng. Nhiều đồng nghiệp, bạn bè và khán giả của đạo diễn Bá Vọng đã để lại những bình luận bày tỏ cảm xúc xót xa, tiếc thương khi nghe tin buồn vào những ngày cuối năm.
Theo báo Tiền Phong có bài Hoa hậu Hoàn vũ qua đời. Nội dung như sau:
Ngày 23/12, các diễn đàn sắc đẹp quốc tế đồng loạt đưa tin Hoa hậu Hoàn vũ 1963 – Iêda Maria Vargas – đã qua đời ở tuổi 81 tại Gramado, Brazil. Bà Iêda Maria Vargas là người Brazil đầu tiên đăng quang danh hiệu Hoa hậu Hoàn vũ.
Bà được nhập viện tại khoa chăm sóc tích cực (ICU) của Bệnh viện Arcanjo São Miguel. Thông tin này đã được con gái bà, Fernanda Vargas, xác nhận. Hiện chưa có thêm thông tin về nguyên nhân qua đời cũng như chi tiết về lễ tang.
Hoa hậu Hoàn vũ 1963 – Iêda Maria Vargas qua đời ở tuổi 81.
Thông qua mạng xã hội, gia đình bà Maria Vargas đưa ra thông báo: “Trong thời khắc đau buồn này, chúng tôi vô cùng biết ơn tất cả lời bày tỏ tình cảm, sự kính trọng mà chúng tôi đã nhận được. Maria là người phụ nữ tỏa sáng, để lại tình yêu thương, niềm vui và nguồn cảm hứng”.
Thống đốc Eduardo Leite cũng lên tiếng về sự ra đi của bà Maria Vargas. Ông viết: “Tôi xin gửi lời chia buồn sâu sắc nhất đến các con, cháu, gia đình và tất cả người đã theo dõi và ngưỡng mộ cuộc đời bà”.
Lần xuất hiện gần đây nhất của bà Iêda Maria Vargas là hồi tháng 2/2025 khi bà trực tiếp trao vương miện cho người đẹp Maria Gabriela Lacerda trong đêm chung kết Hoa hậu Hoàn vũ Brazil 2025.
Sự xuất hiện của bà Iêda Maria Vargas trên sân khấu cuộc thi ở tuổi 80 đã thu hút sự chú ý của các fan sắc đẹp. Khi đó, bà Maria Vargas diện trang phục thanh lịch, sang trọng và giữ được thần thái minh mẫn.
Iêda Maria Vargas sinh năm 1944, đăng quang Hoa hậu Hoàn vũ Brazil 1963 và sau đó giành danh hiệu Hoa hậu Hoàn vũ cùng năm. Vargas giành được danh hiệu sắc đẹp đầu tiên vào năm 1962 ở tuổi 17, với tư cách là Hoa hậu Rio Grande do Sul.
Trở về Brazil sau chiến thắng tại Hoa hậu Hoàn vũ 1963, bà được hàng triệu người chào đón trên đường phố Rio de Janeiro và Porto Alegre, quê hương của bà. Trong nhiệm kỳ, bà Maria Vargas đã đến thăm 21 quốc gia.
Maria Vargas kết thúc nhiệm kỳ ngày 1/8/1964 khi bà trao lại vương miện cho người kế nhiệm đến từ Hy Lạp – Corinna Tsopei. Sau đó, bà sống ở Miami, Mỹ trong vài năm và kết hôn với José Carlos Athanázio vào năm 1968, sinh hai người con.
Ở tuổi 55, bà Maria Vargas từng bị đột quỵ, ảnh hưởng đến trí nhớ và khả năng nói, nhưng bà đã hồi phục. Sau khi chồng qua đời năm 2009, bà chuyển đến Gramado và chọn cuộc sống riêng tư.
Bà Iêda Maria Vargas từng được chọn là một trong “20 người đến từ Rio Grande do Sul có ảnh hưởng nhất thế kỷ 20”. Những ngày cuối đời, bà tham gia một số sự kiện trong nước và quốc tế với tư cách khách mời đặc biệt.
Nước giặt quốc dân không cần nước xả vẫn thơm, hơn 1,2 triệu người dùng Shopee cho 5 sao!
Iêda Maria Vargas – Hoa hậu Hoàn vũ 1963 – đã qua đời ở tuổi 81. Bà là người Brazil đầu tiên đăng quang danh hiệu Miss Universe.
Ngày 23/12, các diễn đàn sắc đẹp quốc tế đồng loạt đưa tin Hoa hậu Hoàn vũ 1963 – Iêda Maria Vargas – đã qua đời ở tuổi 81 tại Gramado, Brazil. Bà Iêda Maria Vargas là người Brazil đầu tiên đăng quang danh hiệu Hoa hậu Hoàn vũ.
Bà được nhập viện tại khoa chăm sóc tích cực (ICU) của Bệnh viện Arcanjo São Miguel. Thông tin này đã được con gái bà, Fernanda Vargas, xác nhận. Hiện chưa có thêm thông tin về nguyên nhân qua đời cũng như chi tiết về lễ tang.
Hoa hậu Hoàn vũ 1963 – Iêda Maria Vargas qua đời ở tuổi 81.
Thông qua mạng xã hội, gia đình bà Maria Vargas đưa ra thông báo: “Trong thời khắc đau buồn này, chúng tôi vô cùng biết ơn tất cả lời bày tỏ tình cảm, sự kính trọng mà chúng tôi đã nhận được. Maria là người phụ nữ tỏa sáng, để lại tình yêu thương, niềm vui và nguồn cảm hứng”.
Thống đốc Eduardo Leite cũng lên tiếng về sự ra đi của bà Maria Vargas. Ông viết: “Tôi xin gửi lời chia buồn sâu sắc nhất đến các con, cháu, gia đình và tất cả người đã theo dõi và ngưỡng mộ cuộc đời bà”.
Lần xuất hiện gần đây nhất của bà Iêda Maria Vargas là hồi tháng 2/2025 khi bà trực tiếp trao vương miện cho người đẹp Maria Gabriela Lacerda trong đêm chung kết Hoa hậu Hoàn vũ Brazil 2025.
Sự xuất hiện của bà Iêda Maria Vargas trên sân khấu cuộc thi ở tuổi 80 đã thu hút sự chú ý của các fan sắc đẹp. Khi đó, bà Maria Vargas diện trang phục thanh lịch, sang trọng và giữ được thần thái minh mẫn.
Iêda Maria Vargas sinh năm 1944, đăng quang Hoa hậu Hoàn vũ Brazil 1963 và sau đó giành danh hiệu Hoa hậu Hoàn vũ cùng năm. Vargas giành được danh hiệu sắc đẹp đầu tiên vào năm 1962 ở tuổi 17, với tư cách là Hoa hậu Rio Grande do Sul.
Trở về Brazil sau chiến thắng tại Hoa hậu Hoàn vũ 1963, bà được hàng triệu người chào đón trên đường phố Rio de Janeiro và Porto Alegre, quê hương của bà. Trong nhiệm kỳ, bà Maria Vargas đã đến thăm 21 quốc gia.
Maria Vargas kết thúc nhiệm kỳ ngày 1/8/1964 khi bà trao lại vương miện cho người kế nhiệm đến từ Hy Lạp – Corinna Tsopei. Sau đó, bà sống ở Miami, Mỹ trong vài năm và kết hôn với José Carlos Athanázio vào năm 1968, sinh hai người con.
Ở tuổi 55, bà Maria Vargas từng bị đột quỵ, ảnh hưởng đến trí nhớ và khả năng nói, nhưng bà đã hồi phục. Sau khi chồng qua đời năm 2009, bà chuyển đến Gramado và chọn cuộc sống riêng tư.
Bà Iêda Maria Vargas từng được chọn là một trong “20 người đến từ Rio Grande do Sul có ảnh hưởng nhất thế kỷ 20”. Những ngày cuối đời, bà tham gia một số sự kiện trong nước và quốc tế với tư cách khách mời đặc biệt.
Một người đàn bà có tính lẳng lơ làm thế nào để nhận ra? Hãy xem cô ta có thường xuyên nói những điều này không nhé!
Phụ nữ lẳng lơ yêu người này nhưng vẫn tơ tưởng tới người khác. Đối với họ, việc “đong đưa” người khác giới giống như một hành trình săn bắt thú vị, và nếu có thể chinh phục được thì họ sẽ sung sướng hưởng thụ cảm giác của người chiến thắng.
Đàn bà lẳng lơ thường không có điểm dừng, họ sẵn sàng thả thính bất cứ ai trong tầm ngắm bằng những câu nói như này:
Em muốn tìm một người đàn ông
Người phụ nữ thường nghĩ gì nói đấy và nếu cô ấy nói rằng: “em muốn tìm một người đàn ông” thì chắc chắn rằng cuộc sống tình cảm của những người này không hề bằng phẳng.
Những người phụ nữ này thường tìm đến đàn ông để giải tỏa những áp lực trong cuộc sống, đôi khi cũng chỉ là thỏa mãn ham muốn của bản thân. Ngay cả khi họ đã gặp được người đàn ông mình thích, họ sẽ không dành tặng cho người đàn ông đó hoàn toàn cuộc đời của họ. Trong tình yêu, họ thường hướng đến những cái mới, kể cả những người đàn ông mới, đó là lý do tại sao những người phụ nữ này rất khó để tìm được người bạn đời của mình.
Anh có thể đi cùng em không?
Đối với người phụ nữ bình thường, thì nếu không có quan hệ tình cảm, họ sẽ không bao giờ nói câu này. Tuy nhiên, đối với những người phụ nữ lẳng lơ, họ thường đặt câu nói này trên môi, ở bất cứ đâu, trên Wechat hay trong cuộc sống hằng ngày.
Họ rất giỏi tán tỉnh, đong đưa đối với đàn ông, và tất nhiên rất khó người đàn ông nào có thể vượt qua sự cám giỗ này.
Anh có nhớ em không?
Điều đàn ông giỏi nhất là ăn nói ngọt ngào, dùng những lời đường mật để giữ trái tim phụ nữ. Phụ nữ giỏi nhất là thể hiện sự quyến rũ trước mặt đàn ông, khiến họ bị mê hoặc và giữ lại trái tim của họ.
Nếu người phụ nữ thường nói: anh có nhớ em không?
Loại phụ nữ này thường giao du với nhiều bạn trai khác giới. Đây giống như một miếng mồi do người phụ nữ thả ra, họ thường hả hê, thích thú với những gì mình đạt được và rất khó người đàn ông nào có thể thoát khỏi lòng bàn tay của cô ấy.
Tôi tên là Lan, 32 tuổi, sống cùng chồng và mẹ chồng trong căn nhà nhỏ mặt tiền đường Lê Trọng Tấn. Nhà ba tầng, lâu năm, kết cấu kiểu cũ: trần thạch cao chỗ dày chỗ mỏng. Gần đây phòng ngủ vợ chồng tôi nóng bất thường, máy điều hòa bật mà gió chỉ phả ra hơi ấm. Tôi gọi thợ kỹ thuật đến kiểm tra.
Anh thợ tên Tín, dáng nhỏ thó, hiền lành. Anh vừa đứng lên chiếc thang nhôm, tháo mặt nạ điều hòa, vừa hỏi:
– Chị dùng bao lâu rồi? – Cũng 5 năm rồi. Dạo này nó yếu lắm.
Tín soi đèn pin lên sâu bên trong trần nhà, nhíu mày:
– Ơ… Trong này có cái gì lạ lắm chị ơi.
Tim tôi đập thình thịch.
– Lạ… là sao?
Tín luồn tay lên khe hở giữa trần và dàn lạnh, cố lôi ra một vật gì đó. Chỉ vài giây, anh đặt xuống giường… một chiếc túi xách phụ nữ màu đỏ rượu.
Nhìn cái túi, tôi chết điếng. Loại túi này đắt tiền, sang chảnh, không phải phong cách của tôi. Tôi cảm thấy chân mình mềm nhũn.
– Em nghĩ chắc ai đó bỏ quên lúc sửa trần? – Tín đoán.
Nhưng căn nhà này từ khi tôi về làm dâu đến giờ chưa hề sửa lại trần phòng ngủ.
Túi nằm ở đó, như một sự thật đang thách thức tôi.
Tín sửa xong máy điều hòa rồi chào ra về. Trước khi đi anh còn nói:
– Em nghĩ chị nên hỏi lại mọi người trong nhà xem sao. Túi còn khá mới đó chị.
Tôi đóng cửa phòng, tay run bần bật khi cầm túi lên. Bên ngoài không bụi bặm, chứng tỏ nó chỉ mới được đặt vào đây… không lâu.
Tôi nghĩ ngay đến chồng.
Phòng ngủ này là của hai vợ chồng. Nếu có người phụ nữ nào khác từng bước vào đây… tôi chắc sẽ phát điên.
Ở dưới nhà, tiếng mẹ chồng tôi lục đục dọn cơm. Còn chồng tôi đang đi công tác ở Buôn Ma Thuột, tối mai mới về.
Tôi hít sâu, sờ vào khóa kéo.
2. Bên trong chiếc túi
Trong túi có:
– Một ví nhỏ – Một khăn tay thêu hoa hồng – Một chiếc vòng bạc bị gãy mất một mắt – Một tờ giấy cũ gấp làm đôi – Và… một tấm ảnh đen trắng cỡ nhỏ.
Tôi mở ví trước. Không có tiền, chỉ có một tờ giấy chứng sinh cũ kỹ, ố vàng, đề năm 1989. Trên giấy ghi tên một người mẹ: Nguyễn Thị Thanh.
Thanh? Tôi không quen ai tên đó.
Tiếp theo, tôi mở tấm ảnh. Trong ảnh là một cô gái trẻ khoảng đôi mươi, nét đẹp mảnh mai, gương mặt phảng phất buồn bã. Điều làm tôi giật mình là bên cạnh cô gái ấy là… mẹ chồng tôi, lúc còn trẻ, khoảng ba mươi mấy tuổi.
Tôi ngồi thụp xuống giường, tay run rẩy. Tại sao ảnh của mẹ chồng lại nằm trong túi đồ phụ nữ được giấu trong trần nhà?
Và tại sao lại có giấy chứng sinh?
Tôi mở tiếp tờ giấy gấp đôi. Đó là một lá thư, nét chữ mềm mại:
“Chị Lệ, Em để đứa bé lại cho chị chăm một thời gian. Em không còn lựa chọn nào khác. Em biết chị thương em, nên em gửi gắm. Nếu một ngày em không quay lại… em mong chị đừng trách em. – Thanh”
Tôi đọc xong mà toàn thân lạnh đi.
Thanh… gửi con lại cho mẹ chồng tôi?
Vậy… chồng tôi có phải con ruột của bà Lệ không?
Ý nghĩ ấy khiến tôi nghẹt thở.
Bà Lệ – mẹ chồng tôi – vốn ít nói, trầm tính, và từ trước đến nay vẫn luôn có khoảng cách nhẹ với chính con trai mình. Tôi từng cho rằng đó là tính cách. Nhưng giờ thì…
Tôi đem túi trộm vào phòng làm việc, giấu dưới bàn. Tôi cần nói chuyện với bà. Tôi không muốn tự mình đoán thêm rồi đau lòng vô ích.
Tôi xuống bếp, nhẹ nhàng:
– Mẹ ơi, con… muốn hỏi mẹ chuyện này chút được không?
Bà ngẩng lên, đôi mắt vốn luôn hiền nhưng nay có gì đó cảnh giác.
– Ừ, có chuyện gì mà mặt mũi con tái thế?
Tôi nuốt khan.
– Con… tìm thấy một túi đồ trên trần phòng ngủ. Trong đó có ảnh mẹ và một cô tên Thanh… với giấy chứng sinh.
Bà Lệ buông đôi đũa xuống bàn đánh “cạch”.
– Con nói… con tìm thấy ở đâu?
– Trên trần phòng con ạ.
Mặt bà trắng bệch như vừa nhìn thấy ma.
Tôi chưa kịp hỏi thêm thì bà đứng bật dậy, giọng run run:
– Con đưa mẹ xem!
Tôi dẫn bà lên phòng, lấy túi ra. Vừa nhìn thấy nó, bà Lệ lập tức ôm chặt vào lòng, nước mắt trào ra như đê vỡ.
– Trời ơi… tưởng mất rồi…
– Mẹ… đây là gì ạ? Con không hiểu.
Bà bóp chặt quai túi, run đến mức tôi phải dìu bà ngồi xuống giường.
Rồi bà nói, bằng giọng trầm khàn:
– Con dâu à… chuyện này mẹ giấu mấy chục năm nay. Mẹ không nghĩ… đến lúc nó lại lộ ra theo cách như vậy.
Tôi nín thở.
– Cô gái trong hình… là em ruột mẹ. Em gái mẹ – Thanh.
Tôi đứng hình vài giây.
– Em gái mẹ? Vậy còn…
– Đứa bé trong giấy chứng sinh… chính là con của nó.
Gió điều hòa phả qua lạnh buốt, nhưng không lạnh bằng câu kế tiếp của mẹ chồng:
– Và đứa bé ấy… chính là chồng con.
Tôi nắm chặt mép giường cho khỏi ngã. Điều tôi sợ nhất phút trước – hóa ra… lại đúng theo cách còn đau hơn.
3. Bí mật của một người mẹ
Bà Lệ kể, giọng đứt quãng như từng câu đều cắt vào tim:
– Em mẹ yêu một người đàn ông có gia đình. Nó khờ dại, yêu hết mình, rồi có thai. Khi biết tin, anh ta bỏ rơi nó. Lúc ấy nó tuyệt vọng lắm, định phá thai nhưng mẹ ngăn. Nó sinh thằng Tùng… nhưng nó bị trầm cảm sau sinh nặng lắm con à. Nó không dám nhìn con, không đủ can đảm làm mẹ. Một đêm mưa, nó để lại đứa bé cho mẹ rồi bỏ đi… Mẹ tìm nó suốt năm trời nhưng chỉ nhận được tin nó chết vì tai nạn ở miền Trung.
Tôi lặng người. Vậy chồng tôi… là con của một mối tình bị nguyền rủa?
– Mẹ nuôi thằng Tùng như con ruột. Ba nó lúc ấy mất sớm rồi, nên hàng xóm ai cũng nghĩ nó là con mẹ. Mẹ chưa từng dám nói nó biết. Mẹ sợ nó sốc, sợ nó hận mẹ vì đã giấu chuyện của mẹ ruột nó…
Bà lau nước mắt, đôi vai run lẩy bẩy.
– Còn vì sao túi đồ trên trần? – tôi hỏi khẽ.
– Lúc mới sinh, mẹ cất túi này kỹ lắm, để làm kỷ vật cho nó sau này… nhưng rồi vợ chồng con dọn về, mẹ sợ các con thấy, lại sợ nó vô tình tìm được. Mẹ… đem giấu lên trần, chỗ ít ai nghĩ đến nhất.
Tôi nghẹn họng. Câu chuyện tôi tưởng giống phim truyền hình – hóa ra lại xảy ra ngay trong ngôi nhà nhỏ này.
Nhưng có một điều còn ám ảnh hơn.
– Con biết… con nghi ngờ chồng con ngoại tình đúng không? – bà Lệ nhìn tôi đầy thương xót. – Nhưng con yên tâm, thằng Tùng nó không bao giờ làm vậy đâu. Nó thương con lắm.
Tôi cắn môi đến bật máu. Hóa ra lòng mình bé nhỏ đến mức nghi oan cho người yêu mình nhất.
4. Đêm chồng về
Tối hôm đó, tôi không ngủ được. Câu chuyện của bà Lệ như một vết cắt dài, đau nhưng không thể trách. Tôi nhìn người đàn ông nằm cạnh mình – Tùng – và chợt hiểu rằng anh đang sống mà không biết nguồn gốc của chính mình.
Tôi muốn nói cho anh biết, nhưng tôi hiểu đó không phải việc tôi có quyền quyết định.
Nửa đêm, tôi thấy mẹ chồng đứng lặng ở sân thượng, hướng mặt về phía con đường rợp đèn vàng. Tôi nhẹ nhàng đến bên:
– Mẹ… có định nói cho anh Tùng không?
– Mẹ muốn – bà khẽ nói – nhưng mẹ sợ nó đau, sợ nó không gọi mẹ là “mẹ” nữa.
Tôi nắm tay bà:
– Nếu là người tốt, anh ấy sẽ hiểu.
Bà nhìn tôi như thể trong tôi có câu trả lời bà tìm mấy chục năm nay.
– Con… có thể ngồi cạnh mẹ lúc mẹ nói chuyện với nó không?
Tôi gật đầu.
5. Sự thật được mở ra
Chiều hôm sau, Tùng về. Mới nhìn thấy tôi và mẹ ngồi cùng nhau ở phòng khách, anh lập tức cau mày:
– Có chuyện gì mà hai người nhìn nghiêm vậy?
Bà Lệ không nói ngay. Bà đặt túi đỏ xước nhẹ lên bàn.
– Tùng à… con ngồi xuống đi. Mẹ có điều quan trọng phải nói.
Anh ngạc nhiên:
– Túi của ai vậy mẹ?
Tôi chưa kịp trả lời thì mẹ anh đã khóc.
Tôi ngồi cạnh, đặt tay lên vai bà, ra hiệu để bà nói những lời khó khăn ấy.
Rồi bà kể lại tất cả – từ người mẹ ruột tên Thanh, đến việc gửi con, rồi bỏ đi mãi mãi, và cả lý do túi đồ nằm trên trần nhà…
Tùng im lặng. Sự im lặng quặn lên như một cơn bão không tiếng sét.
Tôi sợ anh sẽ sụp đổ. Nhưng anh chỉ ngồi đó, hai tay ôm đầu, nước mắt chảy dài.
Một lúc lâu sau, Tùng quỳ xuống trước mẹ mình.
– Mẹ nuôi con suốt ba mươi mấy năm… mẹ đã hy sinh cả đời vì con. Dù con sinh ra từ ai, mẹ vẫn là mẹ của con. Người sinh ra con chưa chắc là mẹ, nhưng người nuôi dưỡng con mới thật sự là mẹ.
Câu nói ấy như xoa dịu tất cả những vết thương.
Bà Lệ bật khóc. Tôi cũng khóc. Ba con người ôm nhau trong căn phòng nhỏ, nơi trước đó vài giờ còn chất chứa hoài nghi và bí mật.
6. Hạt giống yêu thương
Những ngày sau đó, Tùng chủ động tìm hiểu về mẹ ruột. Anh đến nơi bà Thanh từng sống, thắp nén nhang ở mộ bà. Trở về, anh nói với tôi:
– Lan à, anh thấy nhẹ lòng lắm. Anh biết ơn mẹ đã nuôi anh, và biết ơn em… vì đã không giấu anh sự thật này.
Tôi mỉm cười, nắm tay anh.
Từ ngày bí mật ấy được mở ra, mẹ chồng tôi như trút được gánh nặng mấy chục năm. Bà vui vẻ, khỏe hơn, và lúc nào cũng nói:
– Hóa ra chỉ cần nói thật thôi, nỗi sợ cũng tan.
Còn tôi, tôi hiểu một điều:
Nghi ngờ trong hôn nhân thường đến từ nỗi sợ, không phải từ sự thật.
Và đôi khi, những gì ta tưởng là phản bội – lại liên quan đến một nỗi đau khác, sâu xa và âm thầm hơn nhiều.
Công an tỉnh Cà Mau cho biết, thời gian gần đây, xuất hiện tình trạng các video clip nhạy cảm trích từ camera của các hộ gia đình bị phát tán và rao bán trên các nền tảng mạng xã hội.
Đa số đây là các video, hình ảnh sinh hoạt riêng tư, thậm chí là nhạy cảm của các thành viên trong gia đình.
Các đối tượng không chỉ dừng lại ở hành vi xâm phạm bí mật đời tư mà còn sử dụng nguồn dữ liệu này để thực hiện các hành vi vi phạm pháp luật khác, như: Truyền bá văn hóa phẩm đồi trụy, cưỡng đoạt tài sản, bôi nhọ danh dự, nhân phẩm của công dân,… gây bức xúc trong dư luận và ảnh hưởng xấu đến tình hình an ninh, trật tự.
Điều đó cho thấy, hệ thống camera giám sát của nhiều hộ gia đình mắc phải một số điểm yếu chung và đang bị các đối tượng tội phạm khai thác triệt để thông qua hình thức tấn công xâm nhập hệ thống camera, từ đó đánh cắp dữ liệu cá nhân để phát tán và rao bán như:
Nhiều hộ gia đình sau khi lắp đặt camera, thường không thay đổi mật khẩu mà sử dụng luôn mật khẩu mặc định hoặc có thay đổi nhưng đặt mật khẩu yếu, không thay đổi mật khẩu thường xuyên dẫn đến các đối tượng xấu dễ dàng dò tìm mật khẩu thông qua các công cụ, tiện ích hoặc nguồn mở trên internet.
Các hộ gia đình thường lắp đặt camera tại các khu vực nhạy cảm, như: phòng ngủ, phòng thay đồ hoặc các khu vực riêng tư khác vì nhiều mục đích. Tuy nhiên, chính vì việc này, khi các đối tượng xấu xâm nhập được hệ thống camera đã khai thác triệt để nguồn dữ liệu nhạy cảm của người dân bằng cách trích xuất, sau đó biên tập lại và rao bán trên các nền tảng mạng xã hội hoặc các diễn đàn “đen”.
Trước tình trạng trên, cơ quan Công an khuyến cáo người dân:
Mật khẩu mạnh thường có nhiều ký tự gồm chữ hoa, thường, số và ký tự đặc biệt. Không nên sử dụng các thông tin có liên quan đến cá nhân và người thân trong gia đình (họ tên, ngày tháng năm sinh, biệt danh,…) để đặt mật khẩu.
Không lắp đặt camera tại các khu vực nhạy cảm (phòng ngủ, phòng thay đồ,…) nếu như không thực sự cần thiết; hoặc sử dụng chức năng che chắn vật lý khi không sử dụng.
Những việc làm trên tuy đơn giản nhưng rất hiệu quả trong việc bảo mật hệ thống camera gia đình. Do đó, mỗi người dân cần nâng cao cảnh giác, thực hiện các biện pháp bảo đảm an toàn cho hệ thống giám sát ngôi nhà của mình nhằm bảo vệ bản thân và gia đình trước nguy cơ bị tấn công xâm nhập.
Theo doisongphapluat.nguoiduatin.vn
https://kenh14.vn/cong-an-canh-bao-nong-toi-tat-ca-cac-gia-dinh-dang-lap-camera-215251221003648764.chn
Hôm đó, chồng tôi lôi tôi ra giữa sân, trước mặt họ hàng hai bên và cả người đàn bà anh ta đang qua lại.
Anh ta chửi tôi là đồ đàn bà vô dụng, không biết đẻ, không biết giữ chồng. Rồi trước ánh mắt của tất cả mọi người, anh ta cạo trọc đầu tôi, lấy vôi tôi lên tóc, lên mặt, vừa làm vừa nói lớn: “Để lấy vía cho con trai tao. Nó đang mang song sinh hai thằng con trai, còn cô thì chỉ là đồ bỏ đi.”
Người đàn bà kia đứng cạnh, tay đặt lên bụng, môi cong lên cười. Không ngăn. Không quay đi. Ánh mắt đầy đắc thắng.
Tôi đứng đó, đầu trọc lốc, mặt trắng bệch vì vôi, tai ù đi, tim đau đến mức không còn cảm giác nhục nữa. Tôi chỉ nghe rõ một điều: mọi thứ trong cuộc hôn nhân này đã chết hẳn.
Không ai bênh tôi.
Mẹ chồng đứng khoanh tay. Chồng tôi hả hê như vừa lập được công trạng lớn.
Đêm đó, khi mọi người đã ngủ, anh ta ném trước mặt tôi một tờ giấy:
“Ký đi. Tao không muốn dính dáng gì nữa.”
Tôi cầm tờ giấy lên.
Không phải đơn ly hôn.
Là giấy ủy quyền toàn bộ tài sản chung và quyền định đoạt nhà đất, kèm theo dòng chữ nhỏ phía dưới:
“Sau khi ký, không được tranh chấp dưới bất kỳ hình thức nào.”
Tôi nhìn anh ta. Anh ta cười khẩy: “Ký cho xong. Coi như tao bố thí cho mày chút tiền mà cút.”
Tôi không khóc. Không hỏi. Chỉ lặng lẽ ký tên.
Anh ta không hề biết, trước đó một tuần, tôi đã âm thầm gặp luật sư. Người đàn ông này quá tự tin rằng tôi nhục nhã đến mức không còn đầu óc để nghĩ.
Tờ giấy ấy, thực chất là văn bản xác nhận hành vi cưỡng ép, làm nhục và tước đoạt tài sản, được soạn sẵn để làm bằng chứng pháp lý. Chữ ký của tôi không phải để nhường tài sản, mà để đóng dấu thời điểm và ý chí ép buộc.
Sáng hôm sau, khi anh ta còn đang đưa người tình đi khám thai, thì công an và luật sư xuất hiện tại nhà.
Họ lập biên bản ngay giữa sân — chính nơi tôi từng bị lôi ra làm nhục.
Tôi đứng đó, đội khăn che đầu trọc, giọng bình tĩnh: “Đây là bằng chứng chồng tôi tổ chức làm nhục công khai, cưỡng ép ký giấy, và ngoại tình trong thời kỳ hôn nhân.”
Người đàn bà kia tái mét. Song sinh hai bé trai trong bụng cô ta… không có giấy tờ xác nhận quan hệ cha con hợp pháp, vì kết quả ADN tôi nộp kèm hồ sơ cho thấy chưa chắc là con của chồng tôi.
Chồng tôi quỵ xuống ngay tại chỗ.
Mẹ chồng bắt đầu gào khóc. Nhưng lần này, không ai nghe nữa.
Ba tháng sau, tôi là người nhận quyền sở hữu toàn bộ căn nhà vì đó là tài sản hình thành trong hôn nhân, cộng với tình tiết làm nhục nghiêm trọng.
Còn người đàn ông từng cạo đầu bôi vôi tôi để “lấy lòng tiểu tam” thì mất sạch danh dự, tiền bạc, và phải đối mặt với một vụ kiện dân sự lẫn hình sự.
Tôi không trả thù bằng tay. Tôi trả thù bằng sự im lặng đúng lúc và chữ ký đúng chỗ.
Có những nỗi nhục nếu gào lên sẽ bị chà đạp thêm. Nhưng nếu nuốt xuống, ghi nhớ, và đặt bút đúng thời điểm, nó sẽ trở thành lưỡi dao sắc nhất.
Hôm đó, chồng tôi lôi tôi ra giữa sân, trước mặt họ hàng hai bên và cả người đàn bà anh ta đang qua lại.
Anh ta chửi tôi là đồ đàn bà vô dụng, không biết đẻ, không biết giữ chồng. Rồi trước ánh mắt của tất cả mọi người, anh ta cạo trọc đầu tôi, lấy vôi tôi lên tóc, lên mặt, vừa làm vừa nói lớn: “Để lấy vía cho con trai tao. Nó đang mang song sinh hai thằng con trai, còn cô thì chỉ là đồ bỏ đi.”
Người đàn bà kia đứng cạnh, tay đặt lên bụng, môi cong lên cười. Không ngăn. Không quay đi. Ánh mắt đầy đắc thắng.
Tôi đứng đó, đầu trọc lốc, mặt trắng bệch vì vôi, tai ù đi, tim đau đến mức không còn cảm giác nhục nữa. Tôi chỉ nghe rõ một điều: mọi thứ trong cuộc hôn nhân này đã chết hẳn.
Không ai bênh tôi.
Mẹ chồng đứng khoanh tay. Chồng tôi hả hê như vừa lập được công trạng lớn.
Đêm đó, khi mọi người đã ngủ, anh ta ném trước mặt tôi một tờ giấy:
“Ký đi. Tao không muốn dính dáng gì nữa.”
Tôi cầm tờ giấy lên.
Không phải đơn ly hôn.
Là giấy ủy quyền toàn bộ tài sản chung và quyền định đoạt nhà đất, kèm theo dòng chữ nhỏ phía dưới:
“Sau khi ký, không được tranh chấp dưới bất kỳ hình thức nào.”
Tôi nhìn anh ta. Anh ta cười khẩy: “Ký cho xong. Coi như tao bố thí cho mày chút tiền mà cút.”
Tôi không khóc. Không hỏi. Chỉ lặng lẽ ký tên.
Anh ta không hề biết, trước đó một tuần, tôi đã âm thầm gặp luật sư. Người đàn ông này quá tự tin rằng tôi nhục nhã đến mức không còn đầu óc để nghĩ.
Tờ giấy ấy, thực chất là văn bản xác nhận hành vi cưỡng ép, làm nhục và tước đoạt tài sản, được soạn sẵn để làm bằng chứng pháp lý. Chữ ký của tôi không phải để nhường tài sản, mà để đóng dấu thời điểm và ý chí ép buộc.
Sáng hôm sau, khi anh ta còn đang đưa người tình đi khám thai, thì công an và luật sư xuất hiện tại nhà.
Họ lập biên bản ngay giữa sân — chính nơi tôi từng bị lôi ra làm nhục.
Tôi đứng đó, đội khăn che đầu trọc, giọng bình tĩnh: “Đây là bằng chứng chồng tôi tổ chức làm nhục công khai, cưỡng ép ký giấy, và ngoại tình trong thời kỳ hôn nhân.”
Người đàn bà kia tái mét. Song sinh hai bé trai trong bụng cô ta… không có giấy tờ xác nhận quan hệ cha con hợp pháp, vì kết quả ADN tôi nộp kèm hồ sơ cho thấy chưa chắc là con của chồng tôi.
Chồng tôi quỵ xuống ngay tại chỗ.
Mẹ chồng bắt đầu gào khóc. Nhưng lần này, không ai nghe nữa.
Ba tháng sau, tôi là người nhận quyền sở hữu toàn bộ căn nhà vì đó là tài sản hình thành trong hôn nhân, cộng với tình tiết làm nhục nghiêm trọng.
Còn người đàn ông từng cạo đầu bôi vôi tôi để “lấy lòng tiểu tam” thì mất sạch danh dự, tiền bạc, và phải đối mặt với một vụ kiện dân sự lẫn hình sự.
Tôi không trả thù bằng tay. Tôi trả thù bằng sự im lặng đúng lúc và chữ ký đúng chỗ.
Có những nỗi nhục nếu gào lên sẽ bị chà đạp thêm. Nhưng nếu nuốt xuống, ghi nhớ, và đặt bút đúng thời điểm, nó sẽ trở thành lưỡi dao sắc nhất.
